Поэт Владимир Лавров - об Эдуарде Кирсанове (на сайте "45-я параллель):

Эдуард Кирсанов – поэт, филолог. Жил в Смоленске, преподавал английский язык в колледже. С 1995 года – активный участник литературного объединения «Персона». Печатался в смоленских, тамбовских, донецких изданиях. В 2002 года вышла книга его стихов «Круг чтения. Квадрат окна. Треугольник души». Несчастный случай прервал его жизнь на взлёте – Эдуард умер 21 ноября 2003 года…В 2004 года издана книга – «В кромешной тьме – я маленькая точка…», куда вошли все законченные произведения поэта. Подборка стихотворений Эдуарда Кирсанова была опубликована в № 1 журнала «Арион» за 2005 года – в рубрике «Пантеон».  В сентябре 2003-го года, будучи в Смоленске, я познакомился с очень талантливым поэтом Эдуардом Кирсановым. Мы встретились с ним в центре старинного города, читали друг другу свои стихи, обменялись сборниками. Потом долго бродили по улицам и продолжали читать стихи. Тогда меня поразило какое-то птичье выражение лица Эдуарда – удивлённое и немного испуганное. Но стихи его с первых слов запали в душу, а немного хрипловатый голос всё ещё продолжает звучать, перебирая слова, словно пробуя их на вкус. И вот его больше нет – нелепая и абсурдная смерть молодого поэта, ещё одного российского Поэта – я специально выделяю это слово, ибо он и был, уже был, как это страшно – настоящим Поэтом, но его стихи всё ещё живут и звучат...

ЭДУАРД КИРСАНОВ . СТИХИ

ДЖАЗ-КОНСТРУКТОР 0.12 Ускользающая композиция

Мы невидимы Хулио медленно медленно в такт
Аргентинец смешной трам-там-там повторяет все наши движенья
Расторопный DJ он п р е с л е д у е т музыку так
Говорить о любви невозможно и нужно уменье
О любви говорить он единственный верит стихам
Верит в страх перед нотой таинственный трепет созвучий
Сам себе удивляется слову и будто бы сам
Есть всего происшествие в с л у ш а й с я г р а с и а с м у ч о
Деликадо изящный нелепый забавный кумир
Еле-еле но всё же но всё же едва уловимый послушный
Ля оранжевый пауза плыть и увидеть как мир
Окружающий лопнул и брызнули их интонации в душный
В неизменный прокуренный зал где его персонаж
Человек саксофон контрабас три четвёртых печальный мотивчик впервые
Убегающий следом за вами куда-то пейзаж
Вопросительный знак собеседника прочерк отсутствие плюс чаевые
Сумасброд одиночка никто одичавший кларнет
Тот кто ветер дыхание ор превращает в искусство
Верит в чувство которому в общем названия нет
Если это конечно и есть настоящее чувство

ЧТЕНИЕ В ТЕМНОТЕ

Милый Шеймус пишу тебе эти строки сам не знаю зачем
в угоду желанью стать ближе или же так от скуки
наверное в обращении есть нечто большее чем
слово скопление звуков и сами звуки
единственно различимые в этой тьме
знаки присутствия изворотливы словно ужи проворны
это правда что в нашей глуши особенно на письме
буквы/губы неповоротливы мысли вздорны
в нашей глуши всё как есть совершенный покой
омут фригидность муз какая бывает лишь в третьем
тысячелетии если кому-то махнёшь рукой
расстояние жест исказит и тебе не ответят
а теперь здесь зима и неизвестно какое
сегодня число и за окном кружится
почему-то не белое но удивительно голубое
снежное облако и шелестят страницы

ПЕЙЗАЖ
"LANDSCAPE” BY D. P. SPLENDID*

В кромешной тьме я маленькая точка,
идущая на твой далёкий голос,
я облачко, плывущее по небу,
разрезанное надвое крылом
случайной птицы,
крошечный квадратик
окна,
через который ничего уже не видно:
лишь облачко и крошечный квадратик,
и тьма кромешная, и маленькая точка.

* * *

Разрезать вещь и вынуть смысл

Я тороплюсь.

Не быть боюсь.

Хочу успеть

Все рассмотреть, расставить, разложить

И жить,

Бессмысленно горя,

И умереть от сентября.

ВОСПОМИНАНИЕ

«Все так горизонтально, что никто
Вас не прижмет к взволнованному бюсту».

И.Бродский

В стране, где в рыжих сумерках дома
друг к дружке прижимаются поближе,
где больше шансов всем сойти с ума
от одиночества среди таких же

среди таких же, как и вы теней,
от сырости немного ошалевших,
блуждающих при свете фонарей,
среди пейзажей за день надоевших.

В стране, где стоя на каком-нибудь мосту
художнику возможно простудиться,
но не понять зачем летят за ту
черту река, и облака, и эти птицы.

Остановиться и упасть лицом
на перекрестье белых длинных линий,
туда, где вас раздавят колесом.
В стране, где не бывает лилий

одни тюльпаны, мельницы и свай
громады, спорящие с морем
и где вам не услышать «ай-
люли» над косогором ил полем.

В стране, где каждый первый скуп
(вопрос, скорей, не принципа, а крови),
где торопливо кутаясь в тулуп,
молочница с ведром поднимет брови

в ответ на ваше «хау-дую-ду».
В стране, где в сыре дырочек навалом,
где время засыпает на ходу,
вдруг вспомнить ту, единственную ту,
которая любить не обещала.

ВОСВОЯСИ

за тучкой в небе за какой-нибудь бирюлькой
за дудочкой играющей в углу
ты тянешь ручки пухлые свои
нескладный гамлет мой и никому
колпак дурацкий свой не доверяешь
все размышляешь бы… или не бы…
и время говорит тебе ку-ку
и взгляд пустой скользит по потолку
есть музыка в молчании и ты
молчишь над буквами оставив без вниманья
рыданья муз и всхлипы тишины
молчишь до хрипоты…
тебя смешит мычанье патефона
и плакать хочется от звона бубенцов
хор в вышине молчит но без старанья
короче помраченье налицо
должно быть в бездне так вселенная вокруг
но лучше бы не чувствовать вселенной
остановить бы этот страшный звук
остановить движенье не-движеньем
да да ты помнишь помнишь что была
была одна все пела и плыла
плыла и пела думала люблю
куда-то вдаль на запад в западню
ни сонный лес ни птицы ни цветы
не знали этой песни восвояси
ее течение несло лишь ню
и евдундосья речные нимфы
ей подпевали весело смеясь
и эхо повторяло торопясь
и плеск воды и смех и голоса
до смерти оставалось полчаса
kom, soster, kom med oss* они
ее с собою звали
в муть омута и выбраться едва ли
плыви офелия плыви
_______________________
*kom, soster, kom med oss (датск.) – иди, сестра, иди с нами

СОНЕТ

октябрь осень по мне уж лучше фикус какой-нибудь на окне
чем эти деревья оставленные зиме на содержанье покинутые листвой
словно родственниками больной чумной или какой глумной птицы
все реже встречаются на пути и если все-таки пролетит то еще
долго гадаешь кто именно моросит осень впору сойти с ума
или впасть в меланхолию но зима тоже не сахар хотя дома
и те же деревья не так грустны покрытые снегом и до весны
далеко к тому же не снятся сны впрочем они не снятся
вообще и как муха плавающая в борще понимаешь что все
вотще в лучшем случае как следствие февраля температура
застрявшая у нуля въедливый насморк и ни рубля в кармане словно
упырь или же вурдалак или ворона на ветке притягиваешь зевак
короче похмелье мрак весна же чудовищна в особенности когда
приходишь один сюда и под ногами течет вода холодная без
различная ко всему когда увы ни уму ни сердцу ни… ни…
ничему и уже никому