Приветствую Вас, Гость
Главная » 2013 » Сентябрь » 9 » СЕРГЕЙ ГАЛКИН (1970-1994) Ярославль
17:09
СЕРГЕЙ ГАЛКИН (1970-1994) Ярославль

Алексей Боросов о Сергее Галкине:

 

24 февраля день рождения поэта Сергея Галкина. И пусть его нет с нами, и он ушел 24-хлетним, все равно не хочется говорить о Галкине в сослагательном наклонении. Как это ни банально звучит, но поэты действительно не умирают. Потому что мир, который открывают они для людей, пребывает вечно. Сергей Галкин не оставил нам своих книг, но в этом не его вина, а наша. Его стихи так и остались жить на растрепанных машинописных листках.


Я срублю себе дом с трубой,

Продырявлю во мгле звезду.

Погрущу вечерок-другой

И лисеныша заведу.

Буду чистить ему ворсу,

Пересчитывать волоски.

Я от смерти его спасу.

Он - от смертной - меня - тоски...


Стихи он писал удивительной, почти совершенной красоты. В них ощущалось то, что очень редко удается найти в нашей поэзии - широта кругозора, приобщенность к мировой культуре, ко всему, что создало человечество.

«Сергею вредит его эрудиция, он слишком перегружен знаниями для того, чтобы создать что-то новое», - бывало, говорили его коллеги-поэты, но это они, конечно, от зависти. Ведь тех, кто мог создать что-то, подобное тому, что писал Сергей, вокруг не было. Впрочем, немногие могли и оценить его стихи по достоинству. «Слишком сложно, читатель не поймет» - таковы были обычные отзывы на них, в печать они просачивались лишь малыми порциями, да и то под большим давлением, невероятными усилиями друзей и ценителей. Сам Сергей таковых усилий почти не предпринимал. Известность была так же неважна для него, как и деньги. Он мало что знал об окружающей действительности, да ему это было и не интересно. Он жил в своей собственной реальности, в которой Платон был реальней, чем Ельцин, архетипы - реальней, чем ваучеры. Он все больше удалялся от мира. Пока однажды, ему было всего 24 года, не удалился от него самым радикальным из всех возможных способов - внезапной смертью.


* * *


Увы, мы не нашли в Интернете фотографии Сергея Галкина. Если у кого-то она есть - просим сообщить об этом администратору сайта (в разделе Обратная связь). (прим. ред.)



СЕРГЕЙ ГАЛКИН . СТИХИ

 

Жизнеописание Поэта в эпоху Осени

 

 

Ведь я тоже целовал

Запрокинутое лицо...

Ведь я тоже обронил

Дорогое кольцо...

 

У меня была женщина

Долгоногая, словно тень.

Воспоминание непослушливо.

Вспоминать же - такая лень!

 

Ведь и я мог тоже

Убивать ягнят в их яслях,

Для меня бы плясала в дождь

Иудейская дочь без шелков -

                                     и в шелках!

 

Я слагал стансы для русских мальчиков:

Они знали и пели меня.

Я мешал водку и одуванчики:

И за это любили меня!

 

У меня накипело сравнение:

«Карболкою пахнущий лес»...

Ангелы глупые и осенние

Плыли в лодке: на кой к ляду -

                                               бес?

 

Как хороши художники!

Но как же те хороши,

Что живут, подражая кошкам,

И не пишут стихов,  как Ли Бо и Су Ши.

 

 

Стихи о Русской Поэзии

 

 

1. Князь Вяземский

 

 

Милый князь! Чего же боле?

Что еще от нас хотят?

Или нас морочит воля,

Иль покой отнять велят?

 

Белоснежные простынки

И сиреневые льды...

На фаянсовой картинке

Замерзают снегири.

 

Жизнь холеным зимним словом

Ворожит мне: «Сохрани

Отзвук бездны незнакомой

И тупую хлябь души».

 

На каретнике безногом

Мы поскачем, бедный князь;

За развратницей шелковой

Мы коня загоним, князь!

 

Милый князь, чего же боле?

Что от нас еще хотят?

Жизнь у горла горьким комом.

Снегири под сердцем спят.

 

 

2. Баратынский и Дельвиг

                                  

В. Я.

 

Будто сходятся снова лучи

На фарфоровой бледной тарелке,

Будто снова пируют в ночи

Баратынский и Дельвиг, оба поэты.

 

И к мадере с вареньем привык

Мой язык, мой прекрасный товарищ,

И другому другой говорит:

«Брат, ты связан немецким влияньем...

 

Мы поедем, поедем туда,

Где глухая, слепая погода,

И шагает в угол из угла

Тот художник, глухой как  Бетховен...»

 

Отвечает другому другой:

«Жаль, мадеры осталось немного...

Был хотя бы один золотой

Лист осенний, ольховый, соленый...»

 

Мы поедем, поедем туда,

Где глухая, слепая погода,

И гуляют туда и сюда

Два поэта необщего рода! ...

 

 

Китай

 

 

Гоголек прибежал,  прискакал...

У него было много дел:

Голубую звезду искал...

Ну а жизнь прожить не сумел!

 

Вот заходит в бар гоголек:

Желтый, желтый! Живой, живой!

На ладонь положа уголек:

Врешь, безумие... Я не твой!

 

Гоголек распушил хохолок:

Холеный хохолок, и седой!

Вот безумия желтый шелк,

Вот сухое алое слов...

 

Где ты был, гоголек, ответь!

«Я лазурью залил глаза...

А где был - там уже нет...

Золотые шмели да гроза».

 

Так живи, дорожая как желтый шелк,

И читать учи китайчат,

Которым жирный речной песок

Все равно, что тебе: черный чай.

 

 

***

                                    

Д. Р.

 

... И мне твое страдание простое,

Которому нет дела до меня и ямба,

Милее сострадания мужского:

Два мальчика роскошествуют в яме.

 

Из лета угол выдвинешь не глядя:

Свеча, подсвечница, угленок!

Щипцами завитки разглаживай до пряди

И улыбайся гневно и упорно!

 

В квартире: кресло

                         и часы с кукушкой,

И к чаю два гневливых шоколада, -

Рассудок тростниковый, как же скучно

Расти во славу женщины и лада!

 

Поэт, наверно, тот, кто обновляет

Синтаксис - сухостойник тонконогий;

В который раз - мы заставляем ямбы

Ломать свой позвоночник тростниковый...

 

 

Жизнеописание Поэта в эпоху Оттепели

 

 

Редкостное тропическое растение,

Выросшее в рабочих районах:

То ли пальма, то ли дерево,

Черный цветок радиолы...

 

А детское здесь, по соседству,

В рыжем хрущевском дому,

И какие в гости приходят вести

До сих пор не сказать никому...

 

Я буду сидеть под вечнозеленым тополем

И волью в два синих удивления

Галочье волнение оттепели,

Светлую оторопь воскресения...

 

Здравствуй, честное мое косноязычие -

Редкостное тропическое растение...

Мой зверок - лохматое величие

Причесали - и заставили петь про детское...

 

«Я самая либеральная партия,

Восприимчивая к морозам и сумеркам,

Лингвистам города Тарту,

Разложившим высоту звука...»

 

Звук не столько высок - сколько прям.

И даже в балладе, которой свойственно удивление

От узнавания сюжета старинной песни,

Мой голос - желтая канарейка

О незаконнорожденном грустном растении...

 

Но отвори же смысл, как отворяют вены.

 

 


Просмотров: 1193 | Добавил: Поэты | Теги: галкин, поэты | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 1
1 Василий  
0
ПАМЯТИ СЕРГЕЯ ГАЛКИНА: http://www.proza.ru/2001/11/05-06

Имя *:
Email *:
Код *: